Imagine : un jour, tu réalises que les années ent, mais pas sur ton visage. Tu restes figée à l’âge où tes copines commencent à investir dans des crèmes anti-rides hors de prix. Bonne nouvelle ? Pas si sûr.
Grégoire Delacourt nous embarque dans une réflexion sur la jeunesse éternelle et ses conséquences, mais le récit peine à se décider entre fable moderne et mélo introspectif. Ça commence bien, puis ça patine un peu, comme une injection de botox mal dosée.
Au final, une idée séduisante qui aurait mérité un peu plus de mordant. Et spoiler : être figée dans le temps, ça n’empêche pas les problèmes.