CHAMPION CHAMPION

Quelque chose de la carte. Pas quand tu cherches l'hôtel : quand tu cherches la route, l'embouchure, le carrefour (et qu'attendre se compte en heures). Une carte, ça veut dire qu'on ne reconnaît pas les routes. C'est juste des traits jaunes, ou rouges, ou blancs. On est obligé d'aller dessus et de regarder les panneaux publicitaires. C'est long. Sur le bas côté des fois il y a un papier ou quelqu'un.

Le type qui a fait ce bouquin a tissé un réseau minuscule autour d'un arbre bizarre au milieu du désert, désert où ce qu'on trouve à chacun de ses côtés est un bordel. Bordel : ages. Et le type qui fait le bouquin il va dans la tête de tout le monde et il fait une route avec leur histoire.

De quoi devenir fou et sans voix. Mais le type tient le volant. Il fractionne l'espace. On pige rien mais c'est d'une légèreté. Ça se lit d'un plaisir sobre. Comme quand on trouve la route et que sur le paysage le soleil tombe, tout bête.