Débarrassé de ses réflexions sociologiques et des backgrounds des ses personnages, il ne reste du roman de Nicolas Mathieu que la bluette d'amour de vacances en quatre chapitre. Ça donne un film jukebox 90s (avec morceaux de Metallica et Françis Cabrel en entier) où des acteur·ice·s bourgeois·es se déguisent en pauvres pour jouer des prolos, avec un résultat forcément cringe. Par ailleurs le choix d'un népobaby de 24 ans pour jouer un jeune white trash de 14 à 20 ans n'apparait pas des plus judicieux.
Dommage parce que le livre était vraiment bien.
Créée
le 5 avr. 2025
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